Nous
reprendrons
la route
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour.
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour.
Rimbaud - Poesie Completes
Dans les terminaisons latines
Des cieux moires de vert baignent les Fronts vermeils
Et taches du sang pur des celestes poitrines,
De grands linges neigeux tombent sur les soleils.
Pour ses virginites presentes et futures
Elle mord aux fraicheurs de ta Remission;
Mais plus que les lys d'eau, plus que les confitures
Tes pardons sont glaces, o Reine de Sion.
III
Puis la Vierge n'est plus que la Vierge du livre;
Les mystiques elans se cassent quelquefois,
Et vient la pauvrete des images que cuivre
L'ennui, l'enluminure atroce et les vieux bois.
Des curiosites vaguement impudiques
Epouvantent le reve aux chastes bleuites
Qui sont surpris autour des celestes tuniques
Du linge dont Jesus voile ses nudites.
Elle veut, elle veut pourtant, l'ame en detresse,
Le front dans l'oreiller creuse par les cris sourds,
Prolonger les eclairs supremes de tendresse
Et bave. . . --L'ombre emplit les maisons et les cours,
Et l'enfant ne peut plus. Elle s'agite et cambre
Les reins, et d'une main ouvre le rideau bleu
Pour amener un peu la fraicheur de la chambre
Sous le drap, vers son ventre et sa poitrine en feu.
IV
A son reveil,--minuit,--la fenetre etait blanche
Devant le soleil bleu des rideaux illunes;
La vision la prit des langueurs du Dimanche,
Elle avait reve rouge. Elle saigna du nez,
Et se sentant bien chaste et pleine de faiblesse,
Pour savourer en Dieu son amour revenant,
Elle eut soif de la nuit ou s'exalte et s'abaisse
Le coeur, sous l'oeil des cieux doux, en les devinant;
De la nuit, Vierge-Mere impalpable qui baigne
Tous les jeunes emois de ses silences gris;
Elle eut soif de la nuit forte ou le coeur qui saigne
Ecoute sans temoin sa revolte sans cris.
Et, faisant la victime et la petite epouse,
Son etoile la vit, une chandelle aux doigts,
Descendre dans la cour ou sechait une blouse,
Spectre blanc, et lever les spectres noirs des toits.
V
Elle passa sa nuit Sainte dans les latrines.
Vers la chandelle, aux trous du toit, coulait l'air blanc
Et quelque vigne folle aux noirceurs purpurines
En deca d'une cour voisine s'ecroulant.
La lucarne faisait un coeur de lueur vive
Dans la cour ou les cieux bas plaquaient d'ors vermeils
Les vitres; les paves puant l'eau de lessive
Souffraient l'ombre des toits bordes de noirs sommeils.
VI
Qui dira ces langueurs et ces pities immondes
Et ce qui lui viendra de haine, o sales fous,
Dont le travail divin deforme encor les mondes
Quand la lepre, a la fin, rongera ce corps doux,
Et quand, ayant rentre tous ces noeuds d'hysteries
Elle verra, sous les tristesses du bonheur,
L'amant rever au blanc million de Maries
Au matin de la nuit d'amour, avec douleur!
VII
Sais-tu que je t'ai fait mourir? J'ai pris ta bouche,
Ton coeur, tout ce qu'on a, tout ce que vous avez,
Et moi je suis malade. Oh! je veux qu'on me couche
Parmi les Morts des eaux nocturnes abreuves!
J'etais bien jeune, et Christ a souille mes haleines,
Il me bonda jusqu'a la gorge de degouts;
Tu baisais mes cheveux profonds comme des laines,
Et je me laissais faire! . . . Oh! va. . . c'est bon pour vous,
Hommes! qui songez peu que la plus amoureuse
Est, dans sa conscience, aux ignobles terreurs
La plus prostituee et la plus douloureuse
Et que tous nos elans vers vous sont des erreurs.
Car ma communion premiere est bien passee!
Tes baisers, je ne puis jamais les avoir bus.
Et mon coeur et ma chair par ta chair embrassee
Fourmillent du baiser putride de Jesus. . .
VIII
Alors l'ame pourrie et l'ame desolee
Sentiront ruisseler tes maledictions.
--Ils avaient couche sur ta haine inviolee
Echappes, pour la mort, des justes passions.
Christ, o Christ, eternel voleur des energies,
Dieu qui, pour deux mille ans, vouas, a ta paleur,
Cloues au sol, de honte et de cephalalgies,
Ou renverses, les fronts des Femmes de douleur.
Juillet 1871.
L'ORGIE PARISIENNE
OU
PARIS SE REPEUPLE
O laches, la voila! degorgez dans les gares!
Le soleil expia de ses poumons ardents
Les boulevards qu'un soir comblerent les Barbares
Voila la Cite belle assise a l'occident!
Allez! on previendra les reflux d'incendie,
Voila les quais! voila les boulevards! voila,
Sur les maisons, l'azur leger qui s'irradie,
Et qu'un soir la rougeur des bombes etoila.
Cachez les palais morts dans des niches de planches
L'ancien jour effare rafraichit vos regards.
Voici le troupeau roux des tordeuses de hanches,
Soyez fous, vous serez droles, etant hagards!
Tas de chiennes en rut mangeant des cataplasmes,
Le cri des maisons d'or vous reclame. Volez!
Mangez! voici la nuit de joie aux profonds spasmes
Qui descend dans la rue, o buveurs desoles,
Buvez. Quand La lumiere arrive intense et folle
Fouillant a vos cotes les luxes ruisselants,
Vous n'allez pas baver, sans geste, sans parole,
Dans vos verres, les yeux perdus aux lointains blancs,
Avalez, pour la Reine aux fesses cascadantes!
Ecoutez l'action des stupides hoquets
Dechirants. Ecoutez, sauter aux nuits ardentes
Les idiots raleux, vieillards, pantins, laquais!
O coeurs de salete, bouches epouvantables,
Fonctionnez plus fort, bouches de puanteurs!
Un vin pour ces torpeurs ignobles, sur ces tables. . .
Vos ventres sont fondus de hontes, o Vainqueurs!
Ouvrez votre narine aux superbes nausees!
Trempez de poisons forts les cordes de vos cous!
Sur vos nuques d'enfants baissant ses mains croisees
Le Poete vous dit: o laches, soyez fous!
Parce que vous fouillez le ventre de la Femme
Vous craignez d'elle encore une convulsion
Qui crie, asphyxiant votre nichee infame
Sur sa poitrine, en une horrible pression.
Syphilitiques, fous, rois, pantins, ventriloques,
Qu'est-ce que ca peut faire a la pudeur Paris,
Vos ames et vos corps, vos poisons et vos loques?
Elle se secouera de vous, hargneux pourris!
Et quand vous serez bas, geignant sur vos entrailles
Les flancs morts, reclamant votre argent, eperdus,
La rouge courtisane aux seins gros des batailles,
Loin de votre stupeur tordra ses poings ardus!
Quand tes pieds ont danse si fort dans les coleres,
Paris! quand tu recus tant de coups de couteau,
Quand tu gis, retenant dans tes prunelles claires,
Un peu de la bonte du fauve renouveau,
O cite douloureuse, o cite quasi morte,
La tete et les deux seins jetes vers l'Avenir
Ouvrant sur ta paleur ses milliards de portes,
Cite que le Passe sombre pourrait benir:
Corps remagnetise pour les enormes peines,
Tu rebois donc la vie effroyable! tu sens
Sourdre le flux des vers livides en tes veines,
Et sur ton clair amour roder les doigts glacants!
Et ce n'est pas mauvais. Tes vers, tes vers livides
Ne generont pas plus ton souffle de Progres
Que les Stryx n'eteignaient l'oeil des Cariatides
Ou des pleurs d'or astral tombaient des bleus degres.
Quoique ce soit affreux de te revoir couverte
Ainsi; quoiqu'on n'ait fait jamais d'une cite
Ulcere plus puant a la Nature verte,
Le Poete te dit <<Splendide est ta Beaute! >>
L'orage t'a sacree supreme poesie;
L'immense remuement des forces te secourt;
Ton oeuvre bout, la mort gronde, Cite choisie!
Amasse les strideurs au coeur du clairon lourd.
Le Poete prendra le sanglot des Infames,
La haine des Forcats, la clameur des maudits;
Et ses rayons d'amour flagelleront les Femmes.
Ses strophes bondiront, voila! voila! bandits!
--Societe, tout est retabli:--les orgies
Pleurent leur ancien rale aux anciens lupanars:
Et les gaz en delire aux murailles rougies
Flambent sinistrement vers les azurs blafards!
Mai 1871.
ACCROUPISSEMENTS
Bien tard, quand il se sent l'estomac ecoeure,
Le frere Milotus un oeil a la lucarne
D'ou le soleil, clair comme un chaudron recure,
Lui darde une migraine et fait son regard darne,
Deplace dans les draps son ventre de cure.
Il se demene sous sa couverture grise
Et descend ses genoux a son ventre tremblant,
Effare comme un vieux qui mangerait sa prise,
Car il lui faut, le poing a l'anse d'un pot blanc,
A ses reins largement retrousser sa chemise!
Or, il s'est accroupi frileux, les doigts de pied
Replies grelottant au clair soleil qui plaque
Des jaunes de brioches aux vitres de papiers,
Et le nez du bonhomme ou s'allume la laque
Renifle aux rayons, tel qu'un charnel polypier.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe
Au ventre: il sent glisser ses cuisses dans le feu
Et ses chausses roussir et s'eteindre sa pipe;
Quelque chose comme un oiseau remue un peu
A son ventre serein comme un morceau de tripe!
Autour, dort un fouillis de meubles abrutis
Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres,
Des escabeaux, crapauds etranges, sont blottis
Aux coins noirs: des buffets ont des gueules de chantres
Qu'entr'ouvre un sommeil plein d'horribles appetits.
L'ecoeurante chaleur gorge la chambre etroite,
Le cerveau du bonhomme est bourre de chiffons,
Il ecoute les poils pousser dans sa peau moite
Et parfois en hoquets fort gravement bouffons
S'echappe, secouant son escabeau qui boite. . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Et le soir aux rayons de lune qui lui font
Aux contours du cul des bavures de lumiere,
Une ombre avec details s'accroupit sur un fond
De neige rose ainsi qu'une rose tremiere. . .
Fantasque, un nez poursuit Venus au ciel profond.
LES PAUVRES A L'EGLISE
Parques entre des bancs de chene, aux coins d'eglise
Qu'attiedit puamment leur souffle, tous leurs yeux
Vers le coeur ruisselant d'orrie et la maitrise
Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux;
Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire,
Heureux, humilies comme des chiens battus,
Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire,
Tendent leurs oremus risibles et tetus.
Aux femmes, c'est bien bon de faire des bancs lisses;
Apres les six jours noirs ou Dieu les fait souffrir!
Elles bercent, tordus dans d'etranges pelisses,
Des especes d'enfants qui pleurent a mourir;
Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe,
Une priere aux yeux et ne priant jamais,
Regardent parader mauvaisement un groupe
De gamines avec leurs chapeaux deformes.
Dehors, le froid, la faim, l'homme en ribote:
C'est bon. Encore une heure; apres, les maux sans nom
--Cependant, alentour, geint, nazille, chuchote
Une collection de vieilles a fanons;
Ces effares y sont et ces epileptiques
Dont on se detournait hier aux carrefours;
Et, fringalant du nez dans des missels antiques
Ces aveugles qu'un chien introduit dans les cours.
Et tous, bavant la foi mendiante et stupide,
Recitent la complainte infinie a Jesus
Qui reve en haut, jauni par le vitrail livide,
Loin des maigres mauvais et des mechants pansus,
Loin des senteurs de viande et d'etoffes moisies,
Farce prostree et sombre aux gestes repoussants;
--Et l'oraison fleurit d'expressions choisies,
Et les mysticites prennent des tons pressants,
Quand, des nefs ou perit le soleil, plis de soie
Banals, sourires verts, les Dames des quartiers
Distingues,--o Jesus! --les malades du foie
Font baiser leurs longs doigts jaunes aux benitiers.
1871
CE QUI RETIENT NINA
LUI
Ta poitrine sur ma poitrine,
Hein? nous irions,
Ayant de l'air plein la narine,
Aux frais rayons
Du bon matin bleu qui vous baigne
Du vin de jour? . . .
Quand tout le bois frissonnant saigne
Muet d'amour
De chaque branche, gouttes vertes,
Des bourgeons clairs,
On sent dans les choses ouvertes
Fremir des chairs;
Tu plongerais dans la luzerne
Ton long peignoir,
Divine avec ce bleu qui cerne
Ton grand oeil noir,
Amoureuse de la campagne,
Semant partout,
Comme une mousse de champagne,
Ton rire fou!
Riant a moi, brutal d'ivresse,
Qui te prendrais
Comme cela,--la belle tresse,
Oh! --qui boirais
Ton gout de framboise et de fraise,
O chair de fleur!
Riant au vent vif qui te baise
Comme un voleur!
Au rose eglantier qui t'embete
Aimablement. . .
Riant surtout, o folle tete,
A ton amant! . . .
Dix-sept ans! Tu seras heureuse!
Oh! les grands pres,
La grande campagne amoureuse!
--Dis, viens plus pres! . . .
Ta poitrine sur ma poitrine,
Melant nos voix,
Lents, nous gagnerions la ravine,
Puis les grands bois! . . .
Puis, comme une petite morte,
Le coeur pame,
Tu me dirais que je te porte,
L'oeil mi-ferme. . .
Je te porterais, palpitante
Dans le sentier. . .
L'oiseau filerait son andante,
Joli portier. . .
Je te parlerais dans ta bouche:
J'irais, pressant
Ton corps, comme une enfant qu'on couche
Ivre du sang
Qui coule, bleu, sous ta peau blanche
Aux tons roses,
Te parlant bas la langue franche. . .
Tiens! . . . que tu sais. . .
Nos grands bois sentiraient la seve,
Et le soleil
Sablerait d'or fin leur grand reve
Sombre et vermeil!
Le soir? . . .
Nous reprendrons la route
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour. . .
Les bons vergers a l'herbe bleue
Aux pommiers tors!
Comme on les sent tout une lieue,
Leurs parfums forts!
Nous regagnerions le village
Au ciel mi-noir;
Et ca sentirait le laitage
Dans l'air du soir:
Ca sentirait l'etable pleine
De fumiers chauds,
Pleine d'un rythme lent d'haleine,
Et de grands dos
Blanchissant sous quelque lumiere;
Et, tout la-bas,
Une vache fienterait fiere,
A chaque pas! . . .
--Les lunettes de la grand'mere
Et son nez long
Dans son missel, le pot de biere
Cercle de plomb
Moussant entre trois larges pipes
Qui, cranement,
Fument: dix, quinze, immenses lippes
Qui, tout fumant,
Happent le jambon aux fourchettes
Tant, tant et plus;
Le feu qui claire les couchettes,
Et les bahuts:
Les fesses luisantes et grasses
D'un gros enfant
Qui fourre, a genoux, dans des tasses,
Son museau blanc
Frole par un mufle qui gronde
D'un ton gentil,
Et pourleche la face ronde
Du cher petit. . .
Noire, rogue au bord de sa chaise,
Affreux profil,
Une vieille devant la braise
Qui fait du fil;
Que de choses nous verrions, chere,
Dans ces taudis,
Quand la flamme illumine, claire,
Les carreaux gris! . . .
--Et puis, fraiche et toute nichee
Dans les lilas,
La maison, la vitre cachee
Qui rit la-bas. . .
Tu viendras, tu viendras, je t'aime,
Ce sera beau!
Tu viendras, n'est-ce pas? et meme. . .
ELLE
Mais le bureau?
15 aout 1870.
VENUS ANADYOMENE
Comme d'un cercueil vert en fer-blanc, une tete
De femme a cheveux bruns fortement pommades
D'une vieille baignoire emerge, lente et bete,
Montrant des deficits assez mal ravaudes;
Puis le col gras et gris, les larges omoplates
Qui saillent; le dos court qui rentre et qui ressort.
--La graisse sous la peau parait en feuilles plates;
Et les rondeurs des reins semblent prendre l'essor. . .
L'echine est un peu rouge, et le tout sent un gout
Horrible etrangement,--on remarque surtout
Des singularites qu'il faut voir a la loupe. . .
Les reins portent deux mots graves: _Clara Venus_
--Et tout ce corps remue et tend sa large croupe
Belle hideusement d'un ulcere a l'anus.
27 juillet 1870.
<<Francais de soixante-dix, bonapartistes, republicains, souvenez-vous
de vos peres en 92, etc. . . >>
PAUL DE CASSAGNAC _(Le Pays)_
Morts de quatre-vingt-douze et de quatre-vingt-treize
Qui, pales du baiser fort de la liberte,
Calmes, sous vos sabots, brisiez le joug qui pese
Sur l'ame et sur le front de toute humanite;
Hommes extasies et grands dans la tourmente,
Vous dont les coeurs sautaient d'amour sous les haillons,
O soldats que la Mort a semes, noble Amante,
Pour les regenerer, dans tous les vieux sillons;
Vous dont le sang lavait toute grandeur salie,
Morts de Valmy, Morts de Fleurus, Morts d'Italie,
O Million de Christs aux yeux sombres et doux;
Nous vous laissions dormir avec la Republique,
Nous, courbes sous les rois comme sous une trique:
--Messieurs de Cassagnac nous reparlent de vous!
3 septembre 1870.
COMEDIE EN TROIS BAISERS
Elle etait fort deshabillee,
Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres penchaient leur feuillee
Malinement, tout pres, tout pres.
Assise sur ma grande chaise,
Mi-nue elle joignait les mains.
Sur le plancher frissonnaient d'aise
Ses petits pieds si fins, si fins.
--Je regardai, couleur de cire
Un petit rayon buissonnier
Papillonner, comme un sourire,
Sur son beau sein, mouche au rosier,
--Je baisai ses fines chevilles.
Elle eut un long rire tris-mal
Qui s'egrenait en claires trilles,
Une risure de cristal. . .
Les petits pieds sous la chemise
Se sauverent: <<Veux-tu finir! >>
--La premiere audace permise,
Le rire feignait de punir!
--Pauvrets palpitant sous ma levre,
Je baisai doucement ses yeux:
--Elle jeta sa tete mievre
En arriere: <<Oh! c'est encor mieux! . . . >>
<<Monsieur, j'ai deux mots a te dire. . . >>
--Je lui jetai le reste au sein
Dans un baiser, qui la fit rire
D'un bon rire qui voulait bien. . .
--Elle etait fort deshabillee
Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres penchaient leur feuillee
Malinement, tout pres, tout pres.
SENSATION
Par les soirs bleus d'ete, j'irai dans les sentiers,
Picote par les bles, fouler l'herbe menue:
Reveur, j'en sentirai la fraicheur a mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tete nue!
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien;
Mais l'amour infini me montera dans l'ame,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohemien
Par la Nature,--heureux comme avec une femme.
Mars 1870.
BAL DES PENDUS
Au gibet noir, manchot aimable,
Dansent, dansent les paladins,
Les maigres paladins du diable,
Les squelettes de Saladins.
Messire Belzebuth tire par la cravate
Ses petits pantins noirs grimacant sur le ciel,
Et, leur claquant au front un revers de savate,
Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noel!
Et les pantins choques enlacent leurs bras greles:
Comme des orgues noirs, les poitrines a jour
Que serraient autrefois les gentes damoiselles,
Se heurtent longuement dans un hideux amour.
Hurrah! les gais danseurs, qui n'avez plus de panse!
On peut cabrioler, les treteaux sont si longs!
Hop! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse!
Belzebuth enrage racle ses violons!
O durs talons, jamais on n'use sa sandale!
Presque tous ont quitte la chemise de peau:
Le reste est peu genant et se voit sans scandale.
Sur les cranes, la neige applique un blanc chapeau:
Le corbeau fait panache a ces tetes felees,
Un morceau de chair tremble a leur maigre menton:
On dirait, tournoyant dans les sombres melees,
Des preux, raides, heurtant armures de carton.
Hurrah! la bise siffle au grand bal des squelettes!
Le gibet noir mugit comme un orgue de fer!
Les loups vont repondant des forets violettes:
A l'horizon, le ciel est d'un rouge d'enfer. . .
Hola, secouez-moi ces capitans funebres
Qui defilent, sournois, de leurs gros doigts casses
Un chapelet d'amour sur leurs pales vertebres:
Ce n'est pas un monstier ici, les trepasses!
Oh! voila qu'au milieu de la danse macabre
Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou
Emporte par l'elan, comme un cheval se cabre:
Et, se sentant encor la corde raide au cou,
Crispe ses petits doigts sur son femur qui craque
Avec des cris pareils a des ricanements,
Et, comme un baladin rentre dans la baraque,
Rebondit dans le bal au chant des ossements.
Au gibet noir, manchot aimable,
Dansent, dansent les paladins,
Les maigres paladins du diable,
Les squelettes de Saladins.
ROMAN
I
On n'est pas serieux, quand on a dix-sept ans.
--Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Ces cafes tapageurs aux lustres eclatants!
--On va sous les tilleuls verts de la promenade,
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupiere;
Le vent charge de bruits,--la ville n'est pas loin,--
A des parfums de vigne et des parfums de biere. . .
II
--Voila qu'on apercoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadre d'une petite branche,
Pique d'une mauvaise etoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche. . .
Nuit de juin! Dix-sept ans! --On se laisse griser.
La seve est du champagne et vous monte a la tete. . .
On divague; on se sent aux levres un baiser
Qui palpite la, comme une petite bete. . .
III
Le coeur fou Robinsonne a travers les romans,
--Lorsque, dans la clarte d'un pale reverbere,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
Sous l'ombre du faux-col effrayant de son pere. . .
Et, comme elle vous trouve immensement naif,
Tout en faisant trotter ses petites bottines,
Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif. . .
--Sur vos levres alors meurent les cavatines. . .
IV
Vous etes amoureux. Loue jusqu'au moi d'aout.
Vous etes amoureux. --Vos sonnets la font rire.
Tous vos amis s'en vont, vous etes mauvais gout.
--Puis l'adoree, un soir, a daigne vous ecrire. . . !
--Ce soir-la, . . . --vous rentrez aux cafes eclatants,
Vous demandez des bocks ou de la limonade. . .
--On n'est pas serieux, quand on a dix-sept ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.
23 septembre 1870.
RAGES DE CESARS
L'Homme pale, le long des pelouses fleuries,
Chemine, en habit noir, et le cigare aux dents:
L'Homme pale repense aux fleurs des Tuileries
--Et parfois son oeil terne a des regards ardents. . . !
Car l'Empereur est saoul de ses vingt ans d'orgie!
Il s'etait dit: <<Je vais souffler la Liberte
Bien delicatement, ainsi qu'une bougie! >>
La Liberte revit! Il se sent ereinte!
Il est pris. --Oh! quel nom sur ses levres muettes
Tressaille? Quel regret incapable le mord?
On ne le saura pas. L'Empereur a l'oeil mort.
Il repense peut-etre au Compere en lunettes. . .
--Et regarde filer de son cigare en feu,
Comme aux soirs de Saint-Cloud, un fin nuage bleu
LE MAL
Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu;
Qu'ecarlates ou verts, pres du Roi qui les raille,
Croulent les bataillons en masse dans le feu;
Tandis qu'une folie epouvantable, broie
Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant;
--Pauvres morts! dans l'ete, dans l'herbe, dans ta joie,
Nature! o toi qui fis ces hommes saintement! . . . --
--Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassees
Des autels, a l'encens, aux grands calices d'or;
Qui dans le bercement des hosannah s'endort,
Et se reveille, quand des meres, ramassees
Dans l'angoisse et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros sou lie dans leur mouchoir!
OPHELIE
I
Sur l'onde calme et noire ou dorment les etoiles,
La blanche Ophelia flotte comme un grand lys,
Flotte tres lentement, couchee en ses longs voiles. . .
--On entend dans les bois de lointains hallalis. . .
Voici plus de mille ans que la triste Ophelie
Passe, fantome blanc, sur le long fleuve noir;
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance a la brise du soir.
Le vent baise ses seins et deploie en corolle
Ses longs voiles berces mollement par les eaux;
Les saules frissonnants pleurent sur son epaule,
Sur son grand front reveur s'inclinent les roseaux.
Les nenuphars froisses soupirent autour d'elle;
Elle eveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'ou s'echappe un petit frisson d'aile.
--Un chant mysterieux tombe des astres d'or.
II
O pale Ophelia! belle comme la neige,
Oui, tu mourus, enfant, par un fleuve emporte!
--C'est que les vents tombant des grands monts de Norwege
T'avaient parle tout bas de l'apre liberte!
C'est qu'un souffle inconnu, fouettant ta chevelure,
A ton esprit reveur portait d'etranges bruits;
Que ton coeur entendait la voix de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits!
C'est que la voix des mers, comme un immense rale,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pale,
Un pauvre fou s'assit, muet, a tes genoux!
Ciel! Amour! Liberte! Quel reve, o pauvre Follet
Tu te fondais a lui comme une neige au feu.
Tes grandes visions etranglaient ta parole:
--Un Infini terrible effara ton oeil bleu!
III
--Et le Poete dit qu'aux rayons des etoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis;
Et qu'il a vu sur l'eau, couchee en ses longs voiles,
La blanche Ophelia flotter, comme un grand lys.
LE CHATIMENT DE TARTUFE
Tisonnant, tisonnant son coeur amoureux sous
Sa chaste robe noire, heureux, la main gantee,
Un jour qu'il s'en allait, effroyablement doux,
Jaune, bavant la foi de sa bouche edentee,
Un jour qu'il s'en allait, <<Oremus>>,--un Mechant
Le prit rudement par son oreille benoite
Et lui jeta des mots affreux, en arrachant
Sa chaste robe noire autour de sa peau moite!
Chatiment! . . . Ses habits etaient deboutonnes,
Et le long chapelet des peches pardonnes
S'egrenant dans son coeur, Saint Tartufe etait pale! . . .
Donc, il se confessait, priait, avec un rale!
L'homme se contenta d'emporter ses rabats. . .
--Peuh! Tartufe etait nu du haut jusques en bas!
A LA MUSIQUE
_Place de la Gare, a Charleville. _
Sur la place taillee en mesquines pelouses,
Square ou tout est correct, les arbres et les fleurs,
Tous les bourgeois poussifs qu'etranglent les chaleurs
Portent, les jeudis soirs, leurs betises jalouses.
Un orchestre guerrier, au milieu du jardin,
Balance ses schakos dans la Valse des fifres:
On voit, aux premiers rangs, parader le gandin,
Les notaires montrent leurs breloques a chiffres:
Des rentiers a lorgnons soulignent tous les couacs;
Les gros bureaux bouffis trainent leurs grosses dames,
Aupres desquelles vont, officieux cornacs,
Celles dont les volants ont des airs de reclames;
Sur les bancs verts, des clubs d'epiciers retraites
Qui tisonnent le sable avec leur canne a pomme,
Fort serieusement discutent des traites,
Puis prisent en argent, mieux que monsieur Prud'homme!
Etalant sur un banc les rondeurs de ses reins,
Un bourgeois bienheureux, a bedaine flamande,
Savoure, s'abimant en des reves divins,
La musique francaise et la pipe allemande!
Au bord des gazons frais ricanent les voyous;
Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
Tres naifs, et fumant des roses, des pioupious
Caressent les bebes pour enjoler les bonnes. . .
--Moi, je suis, debraille comme un etudiant,
Sous les marronniers verts les alertes fillettes:
Elles le savent bien, et tournent en riant,
Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscretes.
Je ne dis pas un mot: je regarde toujours
La chair de leurs cous blancs brodes de meches folles;
Je suis, sous leur corsage et les freles atours,
Le dos divin apres la courbe des epaules. .
Des cieux moires de vert baignent les Fronts vermeils
Et taches du sang pur des celestes poitrines,
De grands linges neigeux tombent sur les soleils.
Pour ses virginites presentes et futures
Elle mord aux fraicheurs de ta Remission;
Mais plus que les lys d'eau, plus que les confitures
Tes pardons sont glaces, o Reine de Sion.
III
Puis la Vierge n'est plus que la Vierge du livre;
Les mystiques elans se cassent quelquefois,
Et vient la pauvrete des images que cuivre
L'ennui, l'enluminure atroce et les vieux bois.
Des curiosites vaguement impudiques
Epouvantent le reve aux chastes bleuites
Qui sont surpris autour des celestes tuniques
Du linge dont Jesus voile ses nudites.
Elle veut, elle veut pourtant, l'ame en detresse,
Le front dans l'oreiller creuse par les cris sourds,
Prolonger les eclairs supremes de tendresse
Et bave. . . --L'ombre emplit les maisons et les cours,
Et l'enfant ne peut plus. Elle s'agite et cambre
Les reins, et d'une main ouvre le rideau bleu
Pour amener un peu la fraicheur de la chambre
Sous le drap, vers son ventre et sa poitrine en feu.
IV
A son reveil,--minuit,--la fenetre etait blanche
Devant le soleil bleu des rideaux illunes;
La vision la prit des langueurs du Dimanche,
Elle avait reve rouge. Elle saigna du nez,
Et se sentant bien chaste et pleine de faiblesse,
Pour savourer en Dieu son amour revenant,
Elle eut soif de la nuit ou s'exalte et s'abaisse
Le coeur, sous l'oeil des cieux doux, en les devinant;
De la nuit, Vierge-Mere impalpable qui baigne
Tous les jeunes emois de ses silences gris;
Elle eut soif de la nuit forte ou le coeur qui saigne
Ecoute sans temoin sa revolte sans cris.
Et, faisant la victime et la petite epouse,
Son etoile la vit, une chandelle aux doigts,
Descendre dans la cour ou sechait une blouse,
Spectre blanc, et lever les spectres noirs des toits.
V
Elle passa sa nuit Sainte dans les latrines.
Vers la chandelle, aux trous du toit, coulait l'air blanc
Et quelque vigne folle aux noirceurs purpurines
En deca d'une cour voisine s'ecroulant.
La lucarne faisait un coeur de lueur vive
Dans la cour ou les cieux bas plaquaient d'ors vermeils
Les vitres; les paves puant l'eau de lessive
Souffraient l'ombre des toits bordes de noirs sommeils.
VI
Qui dira ces langueurs et ces pities immondes
Et ce qui lui viendra de haine, o sales fous,
Dont le travail divin deforme encor les mondes
Quand la lepre, a la fin, rongera ce corps doux,
Et quand, ayant rentre tous ces noeuds d'hysteries
Elle verra, sous les tristesses du bonheur,
L'amant rever au blanc million de Maries
Au matin de la nuit d'amour, avec douleur!
VII
Sais-tu que je t'ai fait mourir? J'ai pris ta bouche,
Ton coeur, tout ce qu'on a, tout ce que vous avez,
Et moi je suis malade. Oh! je veux qu'on me couche
Parmi les Morts des eaux nocturnes abreuves!
J'etais bien jeune, et Christ a souille mes haleines,
Il me bonda jusqu'a la gorge de degouts;
Tu baisais mes cheveux profonds comme des laines,
Et je me laissais faire! . . . Oh! va. . . c'est bon pour vous,
Hommes! qui songez peu que la plus amoureuse
Est, dans sa conscience, aux ignobles terreurs
La plus prostituee et la plus douloureuse
Et que tous nos elans vers vous sont des erreurs.
Car ma communion premiere est bien passee!
Tes baisers, je ne puis jamais les avoir bus.
Et mon coeur et ma chair par ta chair embrassee
Fourmillent du baiser putride de Jesus. . .
VIII
Alors l'ame pourrie et l'ame desolee
Sentiront ruisseler tes maledictions.
--Ils avaient couche sur ta haine inviolee
Echappes, pour la mort, des justes passions.
Christ, o Christ, eternel voleur des energies,
Dieu qui, pour deux mille ans, vouas, a ta paleur,
Cloues au sol, de honte et de cephalalgies,
Ou renverses, les fronts des Femmes de douleur.
Juillet 1871.
L'ORGIE PARISIENNE
OU
PARIS SE REPEUPLE
O laches, la voila! degorgez dans les gares!
Le soleil expia de ses poumons ardents
Les boulevards qu'un soir comblerent les Barbares
Voila la Cite belle assise a l'occident!
Allez! on previendra les reflux d'incendie,
Voila les quais! voila les boulevards! voila,
Sur les maisons, l'azur leger qui s'irradie,
Et qu'un soir la rougeur des bombes etoila.
Cachez les palais morts dans des niches de planches
L'ancien jour effare rafraichit vos regards.
Voici le troupeau roux des tordeuses de hanches,
Soyez fous, vous serez droles, etant hagards!
Tas de chiennes en rut mangeant des cataplasmes,
Le cri des maisons d'or vous reclame. Volez!
Mangez! voici la nuit de joie aux profonds spasmes
Qui descend dans la rue, o buveurs desoles,
Buvez. Quand La lumiere arrive intense et folle
Fouillant a vos cotes les luxes ruisselants,
Vous n'allez pas baver, sans geste, sans parole,
Dans vos verres, les yeux perdus aux lointains blancs,
Avalez, pour la Reine aux fesses cascadantes!
Ecoutez l'action des stupides hoquets
Dechirants. Ecoutez, sauter aux nuits ardentes
Les idiots raleux, vieillards, pantins, laquais!
O coeurs de salete, bouches epouvantables,
Fonctionnez plus fort, bouches de puanteurs!
Un vin pour ces torpeurs ignobles, sur ces tables. . .
Vos ventres sont fondus de hontes, o Vainqueurs!
Ouvrez votre narine aux superbes nausees!
Trempez de poisons forts les cordes de vos cous!
Sur vos nuques d'enfants baissant ses mains croisees
Le Poete vous dit: o laches, soyez fous!
Parce que vous fouillez le ventre de la Femme
Vous craignez d'elle encore une convulsion
Qui crie, asphyxiant votre nichee infame
Sur sa poitrine, en une horrible pression.
Syphilitiques, fous, rois, pantins, ventriloques,
Qu'est-ce que ca peut faire a la pudeur Paris,
Vos ames et vos corps, vos poisons et vos loques?
Elle se secouera de vous, hargneux pourris!
Et quand vous serez bas, geignant sur vos entrailles
Les flancs morts, reclamant votre argent, eperdus,
La rouge courtisane aux seins gros des batailles,
Loin de votre stupeur tordra ses poings ardus!
Quand tes pieds ont danse si fort dans les coleres,
Paris! quand tu recus tant de coups de couteau,
Quand tu gis, retenant dans tes prunelles claires,
Un peu de la bonte du fauve renouveau,
O cite douloureuse, o cite quasi morte,
La tete et les deux seins jetes vers l'Avenir
Ouvrant sur ta paleur ses milliards de portes,
Cite que le Passe sombre pourrait benir:
Corps remagnetise pour les enormes peines,
Tu rebois donc la vie effroyable! tu sens
Sourdre le flux des vers livides en tes veines,
Et sur ton clair amour roder les doigts glacants!
Et ce n'est pas mauvais. Tes vers, tes vers livides
Ne generont pas plus ton souffle de Progres
Que les Stryx n'eteignaient l'oeil des Cariatides
Ou des pleurs d'or astral tombaient des bleus degres.
Quoique ce soit affreux de te revoir couverte
Ainsi; quoiqu'on n'ait fait jamais d'une cite
Ulcere plus puant a la Nature verte,
Le Poete te dit <<Splendide est ta Beaute! >>
L'orage t'a sacree supreme poesie;
L'immense remuement des forces te secourt;
Ton oeuvre bout, la mort gronde, Cite choisie!
Amasse les strideurs au coeur du clairon lourd.
Le Poete prendra le sanglot des Infames,
La haine des Forcats, la clameur des maudits;
Et ses rayons d'amour flagelleront les Femmes.
Ses strophes bondiront, voila! voila! bandits!
--Societe, tout est retabli:--les orgies
Pleurent leur ancien rale aux anciens lupanars:
Et les gaz en delire aux murailles rougies
Flambent sinistrement vers les azurs blafards!
Mai 1871.
ACCROUPISSEMENTS
Bien tard, quand il se sent l'estomac ecoeure,
Le frere Milotus un oeil a la lucarne
D'ou le soleil, clair comme un chaudron recure,
Lui darde une migraine et fait son regard darne,
Deplace dans les draps son ventre de cure.
Il se demene sous sa couverture grise
Et descend ses genoux a son ventre tremblant,
Effare comme un vieux qui mangerait sa prise,
Car il lui faut, le poing a l'anse d'un pot blanc,
A ses reins largement retrousser sa chemise!
Or, il s'est accroupi frileux, les doigts de pied
Replies grelottant au clair soleil qui plaque
Des jaunes de brioches aux vitres de papiers,
Et le nez du bonhomme ou s'allume la laque
Renifle aux rayons, tel qu'un charnel polypier.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe
Au ventre: il sent glisser ses cuisses dans le feu
Et ses chausses roussir et s'eteindre sa pipe;
Quelque chose comme un oiseau remue un peu
A son ventre serein comme un morceau de tripe!
Autour, dort un fouillis de meubles abrutis
Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres,
Des escabeaux, crapauds etranges, sont blottis
Aux coins noirs: des buffets ont des gueules de chantres
Qu'entr'ouvre un sommeil plein d'horribles appetits.
L'ecoeurante chaleur gorge la chambre etroite,
Le cerveau du bonhomme est bourre de chiffons,
Il ecoute les poils pousser dans sa peau moite
Et parfois en hoquets fort gravement bouffons
S'echappe, secouant son escabeau qui boite. . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Et le soir aux rayons de lune qui lui font
Aux contours du cul des bavures de lumiere,
Une ombre avec details s'accroupit sur un fond
De neige rose ainsi qu'une rose tremiere. . .
Fantasque, un nez poursuit Venus au ciel profond.
LES PAUVRES A L'EGLISE
Parques entre des bancs de chene, aux coins d'eglise
Qu'attiedit puamment leur souffle, tous leurs yeux
Vers le coeur ruisselant d'orrie et la maitrise
Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux;
Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire,
Heureux, humilies comme des chiens battus,
Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire,
Tendent leurs oremus risibles et tetus.
Aux femmes, c'est bien bon de faire des bancs lisses;
Apres les six jours noirs ou Dieu les fait souffrir!
Elles bercent, tordus dans d'etranges pelisses,
Des especes d'enfants qui pleurent a mourir;
Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe,
Une priere aux yeux et ne priant jamais,
Regardent parader mauvaisement un groupe
De gamines avec leurs chapeaux deformes.
Dehors, le froid, la faim, l'homme en ribote:
C'est bon. Encore une heure; apres, les maux sans nom
--Cependant, alentour, geint, nazille, chuchote
Une collection de vieilles a fanons;
Ces effares y sont et ces epileptiques
Dont on se detournait hier aux carrefours;
Et, fringalant du nez dans des missels antiques
Ces aveugles qu'un chien introduit dans les cours.
Et tous, bavant la foi mendiante et stupide,
Recitent la complainte infinie a Jesus
Qui reve en haut, jauni par le vitrail livide,
Loin des maigres mauvais et des mechants pansus,
Loin des senteurs de viande et d'etoffes moisies,
Farce prostree et sombre aux gestes repoussants;
--Et l'oraison fleurit d'expressions choisies,
Et les mysticites prennent des tons pressants,
Quand, des nefs ou perit le soleil, plis de soie
Banals, sourires verts, les Dames des quartiers
Distingues,--o Jesus! --les malades du foie
Font baiser leurs longs doigts jaunes aux benitiers.
1871
CE QUI RETIENT NINA
LUI
Ta poitrine sur ma poitrine,
Hein? nous irions,
Ayant de l'air plein la narine,
Aux frais rayons
Du bon matin bleu qui vous baigne
Du vin de jour? . . .
Quand tout le bois frissonnant saigne
Muet d'amour
De chaque branche, gouttes vertes,
Des bourgeons clairs,
On sent dans les choses ouvertes
Fremir des chairs;
Tu plongerais dans la luzerne
Ton long peignoir,
Divine avec ce bleu qui cerne
Ton grand oeil noir,
Amoureuse de la campagne,
Semant partout,
Comme une mousse de champagne,
Ton rire fou!
Riant a moi, brutal d'ivresse,
Qui te prendrais
Comme cela,--la belle tresse,
Oh! --qui boirais
Ton gout de framboise et de fraise,
O chair de fleur!
Riant au vent vif qui te baise
Comme un voleur!
Au rose eglantier qui t'embete
Aimablement. . .
Riant surtout, o folle tete,
A ton amant! . . .
Dix-sept ans! Tu seras heureuse!
Oh! les grands pres,
La grande campagne amoureuse!
--Dis, viens plus pres! . . .
Ta poitrine sur ma poitrine,
Melant nos voix,
Lents, nous gagnerions la ravine,
Puis les grands bois! . . .
Puis, comme une petite morte,
Le coeur pame,
Tu me dirais que je te porte,
L'oeil mi-ferme. . .
Je te porterais, palpitante
Dans le sentier. . .
L'oiseau filerait son andante,
Joli portier. . .
Je te parlerais dans ta bouche:
J'irais, pressant
Ton corps, comme une enfant qu'on couche
Ivre du sang
Qui coule, bleu, sous ta peau blanche
Aux tons roses,
Te parlant bas la langue franche. . .
Tiens! . . . que tu sais. . .
Nos grands bois sentiraient la seve,
Et le soleil
Sablerait d'or fin leur grand reve
Sombre et vermeil!
Le soir? . . .
Nous reprendrons la route
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour. . .
Les bons vergers a l'herbe bleue
Aux pommiers tors!
Comme on les sent tout une lieue,
Leurs parfums forts!
Nous regagnerions le village
Au ciel mi-noir;
Et ca sentirait le laitage
Dans l'air du soir:
Ca sentirait l'etable pleine
De fumiers chauds,
Pleine d'un rythme lent d'haleine,
Et de grands dos
Blanchissant sous quelque lumiere;
Et, tout la-bas,
Une vache fienterait fiere,
A chaque pas! . . .
--Les lunettes de la grand'mere
Et son nez long
Dans son missel, le pot de biere
Cercle de plomb
Moussant entre trois larges pipes
Qui, cranement,
Fument: dix, quinze, immenses lippes
Qui, tout fumant,
Happent le jambon aux fourchettes
Tant, tant et plus;
Le feu qui claire les couchettes,
Et les bahuts:
Les fesses luisantes et grasses
D'un gros enfant
Qui fourre, a genoux, dans des tasses,
Son museau blanc
Frole par un mufle qui gronde
D'un ton gentil,
Et pourleche la face ronde
Du cher petit. . .
Noire, rogue au bord de sa chaise,
Affreux profil,
Une vieille devant la braise
Qui fait du fil;
Que de choses nous verrions, chere,
Dans ces taudis,
Quand la flamme illumine, claire,
Les carreaux gris! . . .
--Et puis, fraiche et toute nichee
Dans les lilas,
La maison, la vitre cachee
Qui rit la-bas. . .
Tu viendras, tu viendras, je t'aime,
Ce sera beau!
Tu viendras, n'est-ce pas? et meme. . .
ELLE
Mais le bureau?
15 aout 1870.
VENUS ANADYOMENE
Comme d'un cercueil vert en fer-blanc, une tete
De femme a cheveux bruns fortement pommades
D'une vieille baignoire emerge, lente et bete,
Montrant des deficits assez mal ravaudes;
Puis le col gras et gris, les larges omoplates
Qui saillent; le dos court qui rentre et qui ressort.
--La graisse sous la peau parait en feuilles plates;
Et les rondeurs des reins semblent prendre l'essor. . .
L'echine est un peu rouge, et le tout sent un gout
Horrible etrangement,--on remarque surtout
Des singularites qu'il faut voir a la loupe. . .
Les reins portent deux mots graves: _Clara Venus_
--Et tout ce corps remue et tend sa large croupe
Belle hideusement d'un ulcere a l'anus.
27 juillet 1870.
<<Francais de soixante-dix, bonapartistes, republicains, souvenez-vous
de vos peres en 92, etc. . . >>
PAUL DE CASSAGNAC _(Le Pays)_
Morts de quatre-vingt-douze et de quatre-vingt-treize
Qui, pales du baiser fort de la liberte,
Calmes, sous vos sabots, brisiez le joug qui pese
Sur l'ame et sur le front de toute humanite;
Hommes extasies et grands dans la tourmente,
Vous dont les coeurs sautaient d'amour sous les haillons,
O soldats que la Mort a semes, noble Amante,
Pour les regenerer, dans tous les vieux sillons;
Vous dont le sang lavait toute grandeur salie,
Morts de Valmy, Morts de Fleurus, Morts d'Italie,
O Million de Christs aux yeux sombres et doux;
Nous vous laissions dormir avec la Republique,
Nous, courbes sous les rois comme sous une trique:
--Messieurs de Cassagnac nous reparlent de vous!
3 septembre 1870.
COMEDIE EN TROIS BAISERS
Elle etait fort deshabillee,
Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres penchaient leur feuillee
Malinement, tout pres, tout pres.
Assise sur ma grande chaise,
Mi-nue elle joignait les mains.
Sur le plancher frissonnaient d'aise
Ses petits pieds si fins, si fins.
--Je regardai, couleur de cire
Un petit rayon buissonnier
Papillonner, comme un sourire,
Sur son beau sein, mouche au rosier,
--Je baisai ses fines chevilles.
Elle eut un long rire tris-mal
Qui s'egrenait en claires trilles,
Une risure de cristal. . .
Les petits pieds sous la chemise
Se sauverent: <<Veux-tu finir! >>
--La premiere audace permise,
Le rire feignait de punir!
--Pauvrets palpitant sous ma levre,
Je baisai doucement ses yeux:
--Elle jeta sa tete mievre
En arriere: <<Oh! c'est encor mieux! . . . >>
<<Monsieur, j'ai deux mots a te dire. . . >>
--Je lui jetai le reste au sein
Dans un baiser, qui la fit rire
D'un bon rire qui voulait bien. . .
--Elle etait fort deshabillee
Et de grands arbres indiscrets
Aux vitres penchaient leur feuillee
Malinement, tout pres, tout pres.
SENSATION
Par les soirs bleus d'ete, j'irai dans les sentiers,
Picote par les bles, fouler l'herbe menue:
Reveur, j'en sentirai la fraicheur a mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tete nue!
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien;
Mais l'amour infini me montera dans l'ame,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohemien
Par la Nature,--heureux comme avec une femme.
Mars 1870.
BAL DES PENDUS
Au gibet noir, manchot aimable,
Dansent, dansent les paladins,
Les maigres paladins du diable,
Les squelettes de Saladins.
Messire Belzebuth tire par la cravate
Ses petits pantins noirs grimacant sur le ciel,
Et, leur claquant au front un revers de savate,
Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noel!
Et les pantins choques enlacent leurs bras greles:
Comme des orgues noirs, les poitrines a jour
Que serraient autrefois les gentes damoiselles,
Se heurtent longuement dans un hideux amour.
Hurrah! les gais danseurs, qui n'avez plus de panse!
On peut cabrioler, les treteaux sont si longs!
Hop! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse!
Belzebuth enrage racle ses violons!
O durs talons, jamais on n'use sa sandale!
Presque tous ont quitte la chemise de peau:
Le reste est peu genant et se voit sans scandale.
Sur les cranes, la neige applique un blanc chapeau:
Le corbeau fait panache a ces tetes felees,
Un morceau de chair tremble a leur maigre menton:
On dirait, tournoyant dans les sombres melees,
Des preux, raides, heurtant armures de carton.
Hurrah! la bise siffle au grand bal des squelettes!
Le gibet noir mugit comme un orgue de fer!
Les loups vont repondant des forets violettes:
A l'horizon, le ciel est d'un rouge d'enfer. . .
Hola, secouez-moi ces capitans funebres
Qui defilent, sournois, de leurs gros doigts casses
Un chapelet d'amour sur leurs pales vertebres:
Ce n'est pas un monstier ici, les trepasses!
Oh! voila qu'au milieu de la danse macabre
Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou
Emporte par l'elan, comme un cheval se cabre:
Et, se sentant encor la corde raide au cou,
Crispe ses petits doigts sur son femur qui craque
Avec des cris pareils a des ricanements,
Et, comme un baladin rentre dans la baraque,
Rebondit dans le bal au chant des ossements.
Au gibet noir, manchot aimable,
Dansent, dansent les paladins,
Les maigres paladins du diable,
Les squelettes de Saladins.
ROMAN
I
On n'est pas serieux, quand on a dix-sept ans.
--Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
Ces cafes tapageurs aux lustres eclatants!
--On va sous les tilleuls verts de la promenade,
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupiere;
Le vent charge de bruits,--la ville n'est pas loin,--
A des parfums de vigne et des parfums de biere. . .
II
--Voila qu'on apercoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadre d'une petite branche,
Pique d'une mauvaise etoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche. . .
Nuit de juin! Dix-sept ans! --On se laisse griser.
La seve est du champagne et vous monte a la tete. . .
On divague; on se sent aux levres un baiser
Qui palpite la, comme une petite bete. . .
III
Le coeur fou Robinsonne a travers les romans,
--Lorsque, dans la clarte d'un pale reverbere,
Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
Sous l'ombre du faux-col effrayant de son pere. . .
Et, comme elle vous trouve immensement naif,
Tout en faisant trotter ses petites bottines,
Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif. . .
--Sur vos levres alors meurent les cavatines. . .
IV
Vous etes amoureux. Loue jusqu'au moi d'aout.
Vous etes amoureux. --Vos sonnets la font rire.
Tous vos amis s'en vont, vous etes mauvais gout.
--Puis l'adoree, un soir, a daigne vous ecrire. . . !
--Ce soir-la, . . . --vous rentrez aux cafes eclatants,
Vous demandez des bocks ou de la limonade. . .
--On n'est pas serieux, quand on a dix-sept ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.
23 septembre 1870.
RAGES DE CESARS
L'Homme pale, le long des pelouses fleuries,
Chemine, en habit noir, et le cigare aux dents:
L'Homme pale repense aux fleurs des Tuileries
--Et parfois son oeil terne a des regards ardents. . . !
Car l'Empereur est saoul de ses vingt ans d'orgie!
Il s'etait dit: <<Je vais souffler la Liberte
Bien delicatement, ainsi qu'une bougie! >>
La Liberte revit! Il se sent ereinte!
Il est pris. --Oh! quel nom sur ses levres muettes
Tressaille? Quel regret incapable le mord?
On ne le saura pas. L'Empereur a l'oeil mort.
Il repense peut-etre au Compere en lunettes. . .
--Et regarde filer de son cigare en feu,
Comme aux soirs de Saint-Cloud, un fin nuage bleu
LE MAL
Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu;
Qu'ecarlates ou verts, pres du Roi qui les raille,
Croulent les bataillons en masse dans le feu;
Tandis qu'une folie epouvantable, broie
Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant;
--Pauvres morts! dans l'ete, dans l'herbe, dans ta joie,
Nature! o toi qui fis ces hommes saintement! . . . --
--Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassees
Des autels, a l'encens, aux grands calices d'or;
Qui dans le bercement des hosannah s'endort,
Et se reveille, quand des meres, ramassees
Dans l'angoisse et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros sou lie dans leur mouchoir!
OPHELIE
I
Sur l'onde calme et noire ou dorment les etoiles,
La blanche Ophelia flotte comme un grand lys,
Flotte tres lentement, couchee en ses longs voiles. . .
--On entend dans les bois de lointains hallalis. . .
Voici plus de mille ans que la triste Ophelie
Passe, fantome blanc, sur le long fleuve noir;
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance a la brise du soir.
Le vent baise ses seins et deploie en corolle
Ses longs voiles berces mollement par les eaux;
Les saules frissonnants pleurent sur son epaule,
Sur son grand front reveur s'inclinent les roseaux.
Les nenuphars froisses soupirent autour d'elle;
Elle eveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'ou s'echappe un petit frisson d'aile.
--Un chant mysterieux tombe des astres d'or.
II
O pale Ophelia! belle comme la neige,
Oui, tu mourus, enfant, par un fleuve emporte!
--C'est que les vents tombant des grands monts de Norwege
T'avaient parle tout bas de l'apre liberte!
C'est qu'un souffle inconnu, fouettant ta chevelure,
A ton esprit reveur portait d'etranges bruits;
Que ton coeur entendait la voix de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits!
C'est que la voix des mers, comme un immense rale,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pale,
Un pauvre fou s'assit, muet, a tes genoux!
Ciel! Amour! Liberte! Quel reve, o pauvre Follet
Tu te fondais a lui comme une neige au feu.
Tes grandes visions etranglaient ta parole:
--Un Infini terrible effara ton oeil bleu!
III
--Et le Poete dit qu'aux rayons des etoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis;
Et qu'il a vu sur l'eau, couchee en ses longs voiles,
La blanche Ophelia flotter, comme un grand lys.
LE CHATIMENT DE TARTUFE
Tisonnant, tisonnant son coeur amoureux sous
Sa chaste robe noire, heureux, la main gantee,
Un jour qu'il s'en allait, effroyablement doux,
Jaune, bavant la foi de sa bouche edentee,
Un jour qu'il s'en allait, <<Oremus>>,--un Mechant
Le prit rudement par son oreille benoite
Et lui jeta des mots affreux, en arrachant
Sa chaste robe noire autour de sa peau moite!
Chatiment! . . . Ses habits etaient deboutonnes,
Et le long chapelet des peches pardonnes
S'egrenant dans son coeur, Saint Tartufe etait pale! . . .
Donc, il se confessait, priait, avec un rale!
L'homme se contenta d'emporter ses rabats. . .
--Peuh! Tartufe etait nu du haut jusques en bas!
A LA MUSIQUE
_Place de la Gare, a Charleville. _
Sur la place taillee en mesquines pelouses,
Square ou tout est correct, les arbres et les fleurs,
Tous les bourgeois poussifs qu'etranglent les chaleurs
Portent, les jeudis soirs, leurs betises jalouses.
Un orchestre guerrier, au milieu du jardin,
Balance ses schakos dans la Valse des fifres:
On voit, aux premiers rangs, parader le gandin,
Les notaires montrent leurs breloques a chiffres:
Des rentiers a lorgnons soulignent tous les couacs;
Les gros bureaux bouffis trainent leurs grosses dames,
Aupres desquelles vont, officieux cornacs,
Celles dont les volants ont des airs de reclames;
Sur les bancs verts, des clubs d'epiciers retraites
Qui tisonnent le sable avec leur canne a pomme,
Fort serieusement discutent des traites,
Puis prisent en argent, mieux que monsieur Prud'homme!
Etalant sur un banc les rondeurs de ses reins,
Un bourgeois bienheureux, a bedaine flamande,
Savoure, s'abimant en des reves divins,
La musique francaise et la pipe allemande!
Au bord des gazons frais ricanent les voyous;
Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
Tres naifs, et fumant des roses, des pioupious
Caressent les bebes pour enjoler les bonnes. . .
--Moi, je suis, debraille comme un etudiant,
Sous les marronniers verts les alertes fillettes:
Elles le savent bien, et tournent en riant,
Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscretes.
Je ne dis pas un mot: je regarde toujours
La chair de leurs cous blancs brodes de meches folles;
Je suis, sous leur corsage et les freles atours,
Le dos divin apres la courbe des epaules. .
